309 - Le poing du jour.

Dans la ville engourdie,
au creux d'une fin de nuit,
la Lune se faufile,
amère,
désemparée.
De son éclat blafard
elle accentue, perplexe,
les ombres qui se dégrisent
en priant l'astre du jour
de la faire agonir.

Les goélands s'en tapent.

Comments

[patrick]

J'ai déjà donné pour le divan... ;)

[Pastelle]

Amusant que tu mettes une majuscule à Lune et pas à Patrick.

Viens t'allonger sur mon divan qu'on en cause ! ;)

[patrick]

Non.

[caro.carito]

Et les mouettes se marrent ?

[patrick]

Un poing c'est tout.