et bon appétit !

Clique sur les lampadaires pour entendre les goélands.

Dernière lecture

(mais non, j'déconne ! rien que le titre me fait pisser de rire dans ma culotte)

95% des scientifiques sont athées. Les 5% restant s'auto-proclament scientifiques et écrivent des conneries pour passer à la téloche.

BOUDIN

Terme désignant indifféremment une saucisse au sang ou Maria Carey.

Retrouvez ICI la plupart des textes de ce blog.

Histoire de varier les plaisirs, il faut de nouveau faire trois clics pour arriver ici quand on passe par Sucrebleu.

J'oppose un souffle de tiédeur
à l'herbe bleue de son silence.

Avoir une vie de con... Rien que de très banal.

Et en être pleinement conscient ??? Aïe.

Dans le cadre du nivellement par le bas amorcé précédemment, Monsieur le Président et sa twitteuse ne prendront plus désormais leurs vacances qu'au camping municipal du Tréport.

J'adore le vocabulaire sportif... les footballeux ne marquent plus de buts, ils font des "réalisations"...

"Quand je suis triste, je pense à vous, comme l'hiver on pense au soleil, et quand je suis gai, je pense à vous, comme en plein soleil on pense à l'ombre."

Mazéptur ??? Oui.

Propos rapportés par Jean-Louis Trintignant : "Quand on est vieux et qu'on se réveille sans avoir mal nulle part c'est qu'on est mort."

Donc, de deux choses l'une, soit je ne suis pas assez vieux, parce que je n'ai mal nulle part, soit je suis mort.

Non mais oh ! vous poussez un peu là ! je n'en suis qu'au chapitre 5.

En attendant la fin de l'ultimatum (voir 345).

après modification de l'accueil de Sucrebleu et  ptit déj au Fouquet's.

Photo prise 2 minutes avant ou après celle mise hier.

Cliquez sur le chat pour d'autres photos et liens.

Cette nuit, 03h11. Sourire de circonstance car...

... fortes probabilités que je retourne en proche banlieue parisienne courant octobre 2012 !

Image préparée pour la page "Vous" de Sucrebleu. Je la conserve jusqu'au 08 mai prochain...

En attendant je pars à la pêche aux moules sauvages.

Dans la ville engourdie,
au creux d'une fin de nuit,
la Lune se faufile,
amère,
désemparée.
De son éclat blafard
elle accentue, perplexe,
les ombres qui se dégrisent
en priant l'astre du jour
de la faire agonir.

Les goélands s'en tapent.

L'heure de ponte.

Pastelle/patrick n°27.

La vie n'a aucun sens; alors me faites pas chier avec le bon dieu dans les nuages !

A partir d'une photo de CV.